Eternamente hija

Lo siento por los que leáis esto, que no vais a sacar en claro más que un puñado de reproches y amarguras, pero tengo que escribirlo:

Papá, tengo casi 27 años, he vivido 3 años y medio en el extranjero y ahora estoy en tu casa simplemente porque no puedo permitirme irme a vivir por mi cuenta. Es jodido, lo sé, tanto para ti como para mí, y no dudes de que me esfuerzo muchísimo cada día por intentar mejorar mi situación, irme de aquí y buscarme mi propia vida. Pero tú tienes que dejar de tratarme como una niña chica. Entiendo que te jorobe que una noche llegue más tarde de la cuenta, pero a mí también me da por saco pasarme días sin pisar la calle y noches enteras sin dormir para ganar 4 duros que encima me pagan 3 meses después, y si lo hacen. Que me eches la bronca a estas alturas no tiene absolutamente ningún sentido; no puedo cambiarte, pero tú a mí tampoco. Así que por favor, aprende a confiar de una puñetera vez en mí o ignora mi presencia, pero no me recuerdes constantemente dónde estoy ni bajo qué reglas.

Eso es todo.

¿Quién quiere enemigos teniendo amigos?

Con la cantidad de temas que tenía en el tintero para escribir por aquí, al final vuelve a triunfar la indignación sobre todos ellos y tengo que acabar hablando mal de alguien, pero prefiero hacerlo aquí donde apenas hay posibilidades de que lo lea a meterme en un enfrentamiento abierto que no me va a aportar nada.

Querido amigo: tu falta de sexo no es mi problema. Tal vez no te lo creas, pero no eres el puto amo, y usar derechos de administrador en un foro para editar los comentarios de tus compañeros y poner en ellos lo que te salga de la polla va contra todas las normas de un Internet civilizado. Por supuesto puedes insultarme como más te plazca e intentar herirme de la forma que te venga en gana, al fin y al cabo esa suele ser tu respuesta en estas situaciones. Querido amigo, si no aprendes a madurar, el problema va a ser única y exclusivamente tuyo.

He dicho.

Zoofilia en la Edad Media

Pues me acabo de encontrar con un artículo de la Wikipedia sobre el que podría ser el primer caso documentado de la historia de una condena por motivos de zoofilia. La ajusticiada fue Claudine de Culam, una joven francesa de 16 años que murió ahorcada y después quemada junto con su perro, con quien supuestamente mantenía relaciones sexuales. Esto fue en 1601.

Si os pica la curiosidad y queréis saber más sobre el caso, haced clic en el enlace.

Ains, qué de cosas se aprenden en Twitter...

Depresión...

Pues que soy una pesada, y como no tengo vida social, únicamente puedo hablar de mis penas...

Finalmente se han decidido a llamar al técnico hoy. Pues mira qué bien, ya era hora, después de 5 días, casi 6... Salgo del trabajo, me voy a hacer la compra y me llama la secretaria de la academia donde hice portugués para que me pase a las 7 a por los certificados del curso. Estupendo, así me quito una cosa de encima, que me quedan 2 semanas de estar aquí. Salgo del súper y me llega un mensaje. Una de mis compañeras de piso. Que si no me importa estar en casa a las 7, que llega el técnico y a ellas (que son 3) no les da tiempo.

Me he sentado en un bordillo, he dejado las bolsas a un lado y me he tomado un minuto para respirar y para preguntarme: "¿Por qué? ¿Por qué yo? ¿Por qué siempre yo?". Gran dilema: mandarlas a la mierda y que venga otro día el tío o volver a ceder y a hacerme cargo de la situación (mamá está aquí, no os preocupéis). Me ha faltado un segundo de meditación para decirles que no; total, qué más me dan unos días más de agua fría... Pero es que, como encima soy gilipollas, pues les he dicho que bueno, pero que se den prisa que tenía que ir a por los certificados.

Me voy a casa, y espero. Las 18:15. Las 18:30. Las 18:45. Me llama la secretaria otra vez, que si no voy a ir tampoco hoy (que me llamó el viernes también). Le digo que sí, pero que llegaré un poco más tarde. Las 19:00. Las 19:05, y llega una de ellas, atención...¡¡¡¡con la bolsa de la compra!!!! Ni la he mirado a la cara, porque si lo hago, le pego. Y encima me dice que ha venido corriendo y que se ha adelantado a las demás porque sabía que tenía prisa... ¿Y para que vosotras hagáis la compra tengo yo que llegar tarde a una cita?

Me he ido de casa furibunda. He bajado a Oporto andando, a ver si así descargaba energía. He ido a por el certificado. Blablabla. Entre la academia y Saõ Bento me han pedido dinero dos veces. En São Bento me para un tipo a contarme una historia, todo majo y sonriente, que si no quiere dinero, que si es brasileño, que si va a tomarse la medicació a no sé dónde, y yo intentando ser educada. Al final, claro, me pide que le compre un billete de autobús. Le digo que preferiría no hacerlo. Me insulta y se va. Me llaman mis compañeras al móvil. No lo cojo. Casi me pongo a llorar. Voy a coger el metro y uan yonki (porque esta era yonki, yonki, de verdad), me pregunta si la "menina" no podría darle 25 céntimos. Le grito que NO. La gente me mira. Me monto en el metro y me voy. En el tren se me sienta un viejo delante que me mira con cara de salido, con los dientes negros, y me susurra cosas. Me bajo una parada antes y me subo andando. Llegando a mi casa, otro que me viene a pedir. Esta vez ya ni le miro, ni le hablo. Para qué.

Llego a casa, y todo hecho una mierda. No sé qué de que perdón por no haber llegado antes, que si el técnico está arriba, blablablal. Ni he escuchado lo que me han dicho. Me he subido a mi cuarto, me he desahogado con mi almohada y he encendido el ordenador.

Quiero irme de aquí. A este paso, voy a necesitar años de terapia para sobreponerme a esto.

Y todavía me quedan 5 largos días de trabajo, que de eso ya, mejor ni hablo...

Gaia me odia

Es cierto, y se acaba de confirmar hace escasos diez minutos cuando, volviendo de tomar una cerveza en paz y fraternidad en el bar del pueblo, al pasa por unos edificios cualquiera, unos gamberros nos han vaciado un cubo de agua en la cabeza.

He gritado.

Después he vuelto a casa mojada y muerta de frío.

No me gusta esta ciudad.

Inconexiones inconexas fruto del insomnio forzado

Bueno, son las dos de la mañana.

Mientras espero a que Marta me envíe su parte de la traducción, hago un repaso mental del equipaje. Ya está todo listo, excepto las cosillas del último momento que se meten justo antes de cerrar la maleta. Espero no pasar de los malditos 15 kilos de Ryanair de los huevos...

Pienso en que todavía me queda darle formato al texto, y que total, ya que tengo que levantarme a las 4:30 para coger el metro de las 6, pues que no merece la pena que me acueste, porque luego despertarme va a ser un shock. Me cierran el check-in a las 8:55 de la mañana, así que más me vale estar allí, como mucho, a las 7:30. Teniendo en cuenta que de mi casa al aeropuerto hay una hora en tren... Nada, que por más que lo calcule, no me salen las cuentas como yo quiero. Hoy no duermo, y ya está.

No os interesa absolutamente nada de lo que estoy diciendo, pero como de alguna manera tengo que mantenerme despierta las próximas dos horas y media (2 h y 26 min, exactamente), pues algo habrá que hacer. Frikearé un ratico por las redes a ver si encuentro algo interesante que contaros.

¡Por cierto! Que ya tengo compañera de piso nueva. Parece muy maja, la verdad, así que espero no asustarla mucho con mis aparentes "asocialidades"; que no, que no soy asocial; lo que pasa es que a veces me rallo de hacer siempre lo mismo con la misma gente en los mismos sitios, lo cual no quiere decir que no esté a gusto tanto con las personas como con los sitios; simplemente que hay días (la mayoría) en los que ver una peli tranquila en mi casa me apetece mucho más que salir a gastarme un dinero que no tengo. Además, del mes que viene no puede pasar la compra del portátil; aún estoy temiéndome que me pete antes de entregar este trabajo.

Me pregunto qué pasará si sigo escribiendo... En realidad, el café de las 10 de la noche me despejó bastante, así que igual podría pasarme la noche entera escribiendo y conseguir el récord al post más largo de la red. Me pregunto si existirá algún premio para eso... Seguro que sí.

Pues nada.

Las 02:09.

Sigo esperando, igual que hace 9 minutos.

Igual es mejor que publique ya esto antes de acabar hablando de los extraños sueños que estoy teniendo últimamente cargados de ex-parejas y cosas raras, o de mis conversaciones telefónicas con Nando, porque total, todo eso ya da igual.

Me pregunto cuál fue el punto de inflexión que cambió mi vida aquí... Sé que en parte estuvo relacionado con Nando, pero no sé en qué medida dependió de él, en cuál de mí y en cuál del resto del mundo. Lo cierto es que un día de otoño algo se rompió en el karma de Gaia y desde entonces no he sabido arreglarlo.

Y la verdad, tampoco sé si quiero hacerlo. La exclusión es un sentimiento traicionero, que unido a las hormonas y a las drogas de farmacia puede ser algo explosivo. Creo que de aquí a unos años seré una señora neurótica y obsesiva, así que más vale que me vaya acostumbrando.

Bueno, esto ya está tomando tintes un tanto turbios, así que me voy a seguir leyendo "La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina".

Domingo

No me gustan los domingos, puaj...

Me he levantado con una resaca horrible (demasiado GinTonic anoche) y llevo todo el santo día vegetando, de la cama al sillón y del sillón a la cama.

Ayer se suponía que iba a ser el concierto de Depeche Mode, pero mira tú qué suerte que el día de antes van y lo cancelan, yuju... Pero no pasa nada, buen humor, buena disposición, seguro que vuelven, y si no, este viernes tocan Scorpions y Guano Apes para resarcirme... o eso pensaba yo. ¿Os acordáis de aquella compi de piso que se fue hace un mes y algo para su casa y que tenía que volver a recoger sus cosas y a devolver las llaves? Pues ha decidido venir JUSTO el día del concierto porque quiere ir a ver a Guano Apes. Toma por culo. Pues ya lo que me faltaba, irme con ella al concierto, vamos, para volverme loca. Ir de estrangis no es una opción, porque con mi suerte seguro que me la encuentro, así que, otro de los conciertos más esperados del verano a la mierda. El de los Kaisers tampoco puede ser porque coincide con la despedida de Alba, así que nada... Iré, me compraré un disco y lo escucharé en mi habitación, que básicamente es lo que llevo meses haciendo.

En fin, que la resaca no me sienta bien, y mientras toda España está en alerta por el calor, en Porto llueve, está nublado y hace viento. Ah, y mis bichos quieren comerse ahora la mesita de noche y el armario. A ver si revientan.

De jefes decepcionados y empleados insultados

Hace mucho que no os cuento nada, y es que esta semana ha sido de lo más movida en lo que al plano laboral se refiere. La "crisis" está afectando no sólo a la economía de la empresa, sino a los corazones de la gente, hasta el punto de que están siendo corroídos por el fantasma de la codicia, el chupaculeo y los golpes bajos. Supongo que cuando la seguridad deja de existir, la gente se aferra lo que tiene con uñas y dientes, sin importar que "eso" sea una auténtica mierda, y que "uñas y dientes" implique descalificar a los demás o lavarse las manos a la mínima ocasión.

Mi conclusión de esta semana es que la gente, por naturaleza, es mala.

Y si hablamos de mis jefes, la temperatura sube. Lo de esta pareja creo que ya no tiene nombre. Ya no es sólo la historia esta de que el empresario siempre mira hacia su lado y bla, bla, bla, que ya me la sé, sino que, además de eso, son tontos, porque se están cargando lo que les queda de empresa. Minan el ánimo de los trabajadores, nos insultan (al menos, yo me sentí así en la reunión del lunes) y retrasan los pagos durante más de un mes; por supuesto, las horas extra siguen sin pagarse, el ritmo de trabajo no disminuye (más bien al contrario), y el número de palabras diario exigido tampoco baja. Pues tú me dirás.

Por eso, el día que la z***a de la mujer del jefe dijo aquello de que los españoles "la habíamos decepcionado" cuando nos negamos a irnos a trabajar a un zulo sin agua, baño ni sillas durante la semana de la crisis de los trados, después de que nunca, NUNCA, hemos fallado un trabajo, hemos hecho las horas extra que han hecho falta y nos las hemos apañado para hacerlo todo con unos medios que la mayoría de las veces dejan mucho que desear, después de la cantidad de dinero que facturamos para ellos y de que, además, lo hacemos todo con una sonrisa y lo mejor que podemos y sabemos, después de eso, está "decepcionada", ese día me di cuenta de que mi futuro aquí como tal no existe. No quiero trabajar para personas que me traten así. No espero un reconocimiento por mi trabajo, pero tampoco voy a aceptar que lo desacrediten.

La verdad es que ese día se dijeron tantas cosas, y todas tan malas, que no sé cómo no presentamos la dimisión inmediatamente. Pero es una cuestión de tiempo. Montse se fue el jueves y Alba se va en julio; a David, Eli y Shaila les cumple el contrato en julio y se están pensando en renovar, y por mi parte, estoy buscando trabajo para poder irme también.

Ojalá la empresa tuviera que cerrar y nos indemnizaran a todos. Al menos así, podría ponerme en contacto con sus clientes lícitamente y buscarme las castañas por otro lado.

En fin, que después de esta pequeña "rajada" me voy a comer, que ya toca.

Money, money, money (2)

Ya no sé ni cómo quejarme. Me faltan las palabras, los argumentos nuevos y la imaginación necesaria para ello. Esto no puede ser. No puede ser que AÚN no hayamos cobrado. No puede. De verdad que no. No estoy dispuesta a pasarlo tan mal como este mes.

Ya he pensado todas las disculpas posibles, ya he dado creo que todos los votos de confianza que me quedaban (puede que me quede alguno, pero no sé para quién ni para qué será), pero no me entra en la cabeza que un empresario no pueda pagarle a sus empresarios, y más con el volumen de trabajo que hay ahora. Que no puede ser. La gente se está quemando; yo, que me consideraba incombustible, me estoy quemando. No puede ser que tengamos que estar viviendo los unos de los otros, que a día 16 en un departamento de 10 personas hayan cobrado 2, y que, por lo que sé del resto de departamentos, la situación es generalizada.

No puede ser que, por el bien de la empresa, hagamos horas extra, trabajemos muchísimo para cumplir los plazos y encima lo hagamos todo con buena voluntad y una sonrisa. Ya asumí que jamás me iban a pagar las horas extra, pero joder, el salario...qué menos.

Ya se oyen voces que piensan seriamente en dejar el trabajo, y la verdad es que, en este momento, si me llegara alguna oferta contemplable, yo también me iría. No puedo ni quiero vivir con la incertidumbre de no saber cuándo me van a pagar. Y lo mejor es que luego, en las reuniones de todo el personal, todo va bien, todo es óptimo, las cifras suben, la empresa mejora, etc... No irá tan bien si no puede pagar a sus empleados.

Estoy muy quemada, un poco por todo, es cierto, pero estos temas ya van haciendo mella en mi filosofía. Hace unas semanas me enfadé muchísimo cuando, por defender los posibles argumentos que los jefes tuvieran, y por intentar ser realista, me llamaron "resignada", y no os hacéis una idea de lo que me hirvió la sangre en ese momento. Pero bueno, no voy a pagar mis cabreos con la gente con la que vivo. Total, estamos todos igual.

¿Qué deberíamos hacer? ¿Una huelga? Detestaría tanto llegar a eso... Y además, ¿para qué serviría? Quiero decir, ¿para que me paguen a mí por protestar y que el resto de la gente siga igual? ¿O para que el resto de departamentos nos odien por ser los que más cobramos y los que más protestamos? No sé, ya no sé qué pensar. Ni de esto ni de nada. Menudo asco. Bah...

Y de fondo, esa voz que murmura, que me irrita lo indecible...

Mon is back

Creo que no llegué a hablar con claridad del "caso Montse". Para el que no lo sepa, Montse es una compañera de trabajo (también alemán-español) y de piso; lleva aquí desde agosto, y probablemente, por su carácter, sea a la que más le está costando adaptarse. Pero una cosa es llevarlo mal, y otra muy distinta es ser irresponsable.

La semana pasada, el domingo, volvió a casa como todos los fines de semana (se va los viernes con Vane a Vigo y vuelve el domingo por la noche). No llegué a verla porque no bajé a cenar, pero a la mañana siguiente me la encontré cuando salí de la ducha, le di los buenos días, le comenté que su nuevo pelado estaba muy chulo, que me gustaba mucho, y ella me decía que no, que era horrible, blabla. Conversación de las 7:10 de la mañana.

Pues nada, me visto, desayuno, bajo a la calle, me monto en el coche, se montan Alba y Vane, arrancamos y nos vamos. De repente le pregunto a Vane: "oye, ¿y Montse?", en plan "cariño, nos hemos olvidado a una niña", y de la respuesta que oí sólo saqué en claro la palabra "médico". Pues no sé, le habría pasado algo...

Naturalmente fue una jodienda porque justo ese día había una cantidad de trabajo casi inabarcable en el servidor, pero bueno, no pasa nada, se ajusta una las bragas y se pone manos a la obra. En el trabajo, nadie sabe nada, ni de si vendrá a media mañana, si no, si llamará, si no... Yo un poco cabreada (vale, mucho), pero es mi "modo estrés".

A media mañana llegó, entró y subió a secretaría sin decirnos ni hola, y al rato bajó. Dijo "hola", le respondimos, le preguntamos que qué le había pasado, y su respuesta fue que "se había pedido una baja de 8 días y que se iba". Que estaba muy mal. Se le saltaron las lágrimas, nos quedamos callados, Nuria le habló de los señores inspectores que a veces iban a casa de los que están de baja para comprobar que realmente lo están, etc, y dijo que no se iba a quedar aquí.

Y se fue.

¿Alguien sabe cuál fue el motivo? Porque yo aún no me he enterado.

Esa tarde, claro está, horas extra y mucha incertidumbre. Me devané los sesos pensando en qué le podría haber pasado entre las 7:10 de la mañana y las 8 para que le dieran una baja de 8 días.

Horas después, hablando con Vane, me decía que el domingo, en el viaje de vuelta, había estado comentando que no se encontraba a gusto, que estaba muy mal, que se iba a pedir la baja, etc. O sea, que ya sabía lo que iba a hacer. Entonces, vamos a ver, ¿me ves por la mañana, que vivo y trabajo contigo, y no me dices nada de lo que piensas hacer? Yo entiendo que cuando te sientes mal no te das cuenta de muchas cosas, que sólo puedes pensar en lo que te atormenta, y que las depresiones son una cosa muy seria y que hay que tener cuidado y todo lo que tú quieras, pero alma de cántaro: no puedes desaparecer de la noche a la mañana sin decirle nada a nadie, ni siquiera a tu jefa directa, dejando a la gente colgada con el trabajo (que al fin y al cabo es lo de menos porque lo que se puede se hace y lo que no, pues no) y a todo el mundo preocupado. Porque esa es otra, vayáis a pensar que respondió alguno de los mensajes que le enviamos, qué va... Y además, si estás mal, te coges vacaciones como todo quisqui, y no una baja, que parece que es la nueva moda ahora.

Pues hoy se suponía que era el día de la incorporación. Ha aparecido esta mañana en taxi directamente en la empresa, con la maleta y todo, ha entrado, se ha sentado, le hemos preguntado con toda la delicadeza que qué tal, y lo único que hemos obtenido es "mal", "esto es una puta mierda", y ladridos por el estilo.

Si a eso le sumamos el hecho de que tiene un montón de fallos en las traducciones y que a la que llaman para corregirlos es a mí, y otras cosas por el estilo, como comprenderéis, no es que me apasione la situación. Si no estás a gusto con el trabajo, déjalo, pero así no se puede estar, porque ni tú estás bien ni los demás tampoco. Y si te pasa algo, joder, ¡dilo! Ya he dicho muchas veces que vivir con la gente con la que trabajas es muy delicado, y que hay que tener mucho cuidado con ese equilibrio, porque si se rompe, las vas a pasar putas tanto en casa como en la oficina, y eso sí que no.

Pues ea, otra preocupación más. Si total...

¿Tradición estudiantil u obsesión cultural?

Creo que ya he hablado varias veces de la "obsesión" que hay en Portugal con esto de tener pareja, casarse (sobre todo) y formar una familia. De hecho, hace poco más de 2 semanas, una tarde que estuve con Nando en el mismo sitio de siempre y con la misma gente de siempre, la chavala que trabaja allí se nos acercó y nos preguntó: "bueno, ¿y cuándo os casáis?". Naturalmente, mi respuesta fue: "¡Uy! Él puede casarse cuando quiera, ya ves tú..."

En fin, que anécdotas de estas, miles (por cierto, que Cláudia, una de las Project Managers que hasta hace dos meses era traductora, ha anunciado que se casa). El caso es que la semana pasada, una tarde que fuimos a Oporto con André (un chico portugués que trabaja con nosotros y al que quiero muchísimo porque es un enooooorme solete y que, por supuesto, tiene novia), nos cruzamos con una chica que llevaba la capa estudiantil completamente rasgada, y André nos dijo que esto tenía una explicación.

Antes de proseguir, creo que debería explicar lo de la capa.

En Portugal existe la tradición de que, cuando alguien entra en la Universidad, lo primero que se hace es comprarse el traje de estudiante, que además de la falda y la chaqueta en las chicas y los pantalones y chaqueta de los chicos, incluye una capa negra larga chulísima que estoy frita por comprarme. Por supuesto, no es obligatorio, pero la enorme mayoría de la gente lo tiene y, por supuesto, se va a clase así, se sale de fiesta así y se lleva casi siempre puesto. A mí me resulta muy curioso que la tradición tenga tantos seguidores (como repito, la inmensa mayoría de los universitarios), pero también me parece muy bonito. Además, hay un código de uso interminable acerca de todo lo que rodea a esta tradición, pero de códigos de uso universitarios ya os hablaré otro día.

Volvamos al motivo por el cual esta chica llevaba su capa completamente raída.

Según nos explicó André, cuando se termina la carrera, para celebrarlo, se rajan las capas. Normalmente, los amigos hacen cortes en ella más o menos grandes, pero son los respectivos novios y novias los encargados del GRAN corte, esto es, el novio tiene que cortar la capa de la novia por detrás de arriba a abajo completamente (dejando la parte de arriba lo suficientemente intacta para que la capa se pueda seguir usando), y viceversa. Pero lo mejor de la tradición es que, si tu novio te deja o viceversa, tienes que coser la capa.

Nuestra primera reacción (mentalidad española) fue pensar. "joé, pues entonces, teniendo en cuenta que la mayoría de la gente se promete a los 21 años, el pobre o la pobre que no lleve la capa rasgada será el hazmerreír de la promoción, ¿no?". A lo que André respondió (mentalidad portuguesa): "no, es una forma de decir que sigues libre para mantener una relación". O sea, que sigues casadera y buscas formar una familia.

Bueno, probablemente no sea así, y probablemente sea sólo una tradición sin importancia y a la misma vez divertida, pero...¿no os parece extraño que haya taaaantas cosas aquí que giren en torno a eso? En serio, ayer vi la segunda parte del diario de Bridget Jones, y os juro que casi me deprimo...

Al borde de la muerte

Bien, os escribo el que puede que sea el último post de mi vida...

Alemanita tiene miedo, mucho miedo. Por ahí fuera rondan los 4 jinetes del Apocalipsis, con sus primos, hermanos, amigos y vecinos, porque el temporal que hay esta noche aquí no es normal...Mi casa parece que se vaya a romper en cualquier momento, he tenido que sacar más de 20 cubos de agua del balcón y aún quedan otros tantos, tuve que atrancar mis ventanas porque se abren con el viento, y tengo la impresión de que no voy a sobrevivir esta noche...¡Hasta mi padre me llamó! Y yo le dije que lo quería...Creo que sólo me faltó pedir perdón por no haber sido siempre una buena hija o algo así.

En fin, que ahora André me hace compañía en el MSN y escucho música, cosa que no hacía desde hace...meses. El caso es que no voy a poder dormir, así que...¡a frikear!

Si yo meo, tú te quedas estéril

Eso es más o menos lo que vienen a decir este artículo sobre lo mala que es la píldora anticonceptiva según el Vaticano. Para echarse a llorar, oiga...

¡Vacaciones!

Bueno, no en todo el sentido de la palabra, pero casi... En realidad, las que estan de vacaciones son mis compis de piso, por lo que estoy solita en casa desde el jueves pasado y hasta el próximo domingo, y os aseguro que, aunque tenga que trabajar, para mí esto es un descanso.

La verdad es que las tres nos llevamos genial, notenemos ningún problema ni nada de eso, pero vivir con la gente con la que trabajas y pasar 24 horas al día con ellos a veces resulta agotador.

Esta semana estoy disfrutando del placer de limpiar y ver que la casa se mantiene impoluta a lo largo de los días, del de ducharme cuando quiero y no estar pendiente de turnos, retrasos ni nada, de coger el bus a mi bola sin esperar ni que me esperen, de leer o encerrarme en mi cuarto a ver pelis sin darle explicaciones a nadie...Ay...De hecho, me estoy hasta planteando pillarme un piso por mi cuenta o, o al menos, una habitación, pero de momento el objetivo es ahorrar, así que queda temporalmente descartado.

En fin, que como siempre, no es oro todo lo que reluce ni mierda lo que huele mal :)

Por los viejos tiempos

Está claro que es imposibler escapar del lado oscuro...

Cuando me vine a Portugal venía con la idea de empezar una vida nueva, lejos de los antros donde pasé mis últimos tiempos y donde no dejaban de pasar cosas cada vez de un mayor grado de noctambulidad, por decirlo de algún modo.

Pero me he dado cuenta de que es imposible escapar de lo que uno es. Y que el problema no es tanto el lugar, sino las propias personas.

Este fin de semana ha sido una auténtica bestialidad. Alcohol, sexo, intentos de romper tabúes, amoralidades, desfases, amaneceres y, en una palabra, noche. Noche en el sentido más oscuro de la palabra. Y por supuesto, no he sido yo la protagonista de todo lo acontecido, aunque sí de una parte realmente grande de todo. Ojalá pudiera ser más clara. De hecho, nada me lo impide, pero ya me conocéis, me gusta el misterio.

En fin, que aunque yo quería al camarero de un bar, al final ha sido el de otro, aunque no pierdo la esperanza. El chico de la dulce sonrisa acabará cayendo, él lo sabe y yo también.

El destino es inesquivable. Yo ya me he dado cuenta. ¿Lo hará él?

A tres horas de salir para Portugal...

...vengo del funeral del padre de un amigo. Ay, estas no son el tipo de despedidas que nos gustan, desde luego. Ayer por la noche tuvo un fallo cardíaco mientras estaba en Málaga y llamaron a Chemi cuando venía para mi fiesta de despedida. Se fue pitando para allá, operaron a su padre y todo parecía ir bien encaminado, pero al parecer su cuerpo no ha podido soportar tantas cosas y se ha rendido. Lo siento muchísimo, corazón. Sé todo lo fuerte que puedas y bueno, ya sabes de sobra que aquí nos tienes para lo que quieras. Y si necesitas unas vacaciones al sol...ya sabes dónde queda Vila Nova de Gaia, ¿no?

En otro momento os hablaré de la magnífica fiesta de despedida (de verdad) que mis hungaritos me montaron anoche, así como de los regalos que me hicieron (estoy súper orgullosa de vosotros, no tengo palabras para agradeceros todos vuestros besos y abrazos).

Bueno, voy a ver si cierro la maleta de una vez.

Nos vemos en Portugal...

Corridas de toros

Esta es la reacción de unas turistas australianas tras asistir a una corrida de toros:



No entiendo que aún sigamos permitiendo estas salvajadas y que nos refugiemos en la palabra "tradición" para defenderlas...

Mentes cerradas

Estaba deseando llegar a casa para escribir sobre el CAP pero tendrá que esperar, porque en mi cocina se está manteniendo una conversación inaudita que tengo que contar.

Como muchos ya sabéis, mi hermana lleva ya casi dos años saliendo con Cameron, el chico de San Diego a quien conoció en primero de carrera haciendo un intercambio de inglés. Durante este tiempo mi hermana ha estado un año de Erasmus en Alemania y el chico fue dos veces desde EEUU a visitarla; este año ha dejado su trabajo de San Diego para venirse a Granada y así poder estar con ella, y está pensando en buscarse un máster o cualquier cosa aquí en Europa para poder estar más cerca de ella. Además, también su madre se ha venido a Granada con él, en parte para cambiar de aires y en parte para conocer a mi hermana. En Navidad vino toda su familia y estuvieron por aquí con ella, haciendo excursiones, saliendo a cenar y todo estupendamente.

El tema:
Este fin de semana, mientras mis padres y yo estábamos en Cádiz viendo las motos, mi hermana invitó a Cam a comer a casa. Para mí no es ninguna novedad, ya que cuando nos quedamos solas en casa o bien viene él o se va mi hermana a su casa. Pues mi padre acaba de enterarse de que estuvo aquí comiendo el sábado y no veas la que está liando...

Soy incapaz de entender cómo es posible que un hombre como él, tan progresista en algunos aspectos, sea tan cerrado en otros. En primer lugar dice que no quiere conocerlo a menos que sea algo totalmente serio y definitivo, que no está dispuesto a abrir su casa y su corazón a una persona que pueda hacerle daño; en segundo lugar, pretende que el día que se produzca la tan temida presentación, el chico venga a casa, se siente en el sofá y mi padre le haga una serie de preguntas para ver qué tal es; y en tercero, dice que probablemente la culpa de todo esto la tenga él por habernos dado "tanta libertad".

¿Tanta libertad? ¡Por Dios! Si hasta hace un año y medio yo tenía que volver a casa a las 1:30 de la mañana los sábados que salía! ¡Si no nos deja pasar una noche fuera de casa! ¡Si nunca he podido irme un fin de semana con mis amigos por ahí! ¡Si para una vez que invité a 3 de mis amigos a casa de mi madre a dormir lo mínimo que me llamó fue puta! No lo entiendo...

Mi hermana lleva dos años manteniendo una relación a duras penas, con un año a distancia, apostando por una relación difícil con un chico con el que casi no puede pasar tiempo, con un padre semi-dictatorial que no nos deja hacer apenas nada, y el pobre chico encima aguantando y apostando por ella, cuando podría tener una vida de puta madre en su ciudad libre de complicaciones...Yo es que alucino.

Con esta actitud lo único que va a conseguir es que aumente la tensión de nuestra relación con él y que, al menos en mi caso, jamás le hable de ninguna posible relación que pueda tener hasta el día en que me vaya a vivir con mi pareja, sea cual sea. No puede pretender que, en la época en la que vivimos, tengamos que ceñirnos a reglas arcaicas y obsoletas que lo único para lo que sirven es para crear situaciones incómodas y tensas.

Espero que cambie de actitud, o tendremos serios problemas de convivencia...

Acosada

Tengo una acosadora telefónica, y me está llegando a dar miedo.

La cosa ha empezado esta tarde. Estaba a punto de entrar al CAP a las 15:30 cuando me ha sonado el móvil. Miro y veo que es un fijo que empieza por 94, así que lo cojo corriendo pensando que podría ser de un trabajo:

Yo: ¿Sí?
Desconocida: (silencio)
Yo: ¿Hola?
[Durante varios "holas" más y "síes" nadie contesta]
Yo: ¿Hay alguien ahí?
Desconocida: Hola
Yo: ...Hola...¿Quién eres?
[De nuevo, silencio durante varios segundos]
Yo: ¿Quién está ahí?
Desconocida: ¿Quién eres?
Yo ...¿Cómo que quién soy? ¿Quién eres tú?
Desconocida: ¡Que quién eres!
Yo: ...Soy Alemanita. ¿Y tú?
Desconocida: ¿Y cuántos años tienes?
Yo: ...¿Cómo que cuános años tengo? ¿Me quieres decir quién eres?

Y tras eso me han colgado. Me he quedado con cara de panoli, se lo he contado a Aurélie, que estaba conmigo en ese momento, y he vuelto a mi sitio. Al rato me vuelve a llamar el mismo número, salgo de clase y contesto:

Yo: ¿Sí?
[De nuevo, silencio durante un rato].
Yo: ¿Me quieres decir quién coño eres? ¿Por qué me llamas?
Desconocida: ¿Quién eres?
Yo: ¿Pero cómo que quién soy? ¡¿Quién eres tú?!
Desconocida: [Ininteligible]
Yo: Mira, ¿puedo ayudarte? ¿Buscas a alguien? Creo que te has equivocado de número.
Desconocida: [Cuelga sin decir nada]

Durante la siguiente clase me ha vuelto a llamar pero no lo he cogido. Después de las clases he ido a echar una cerveza con mi grupillo de las teóricas del CAP y le he contado la historia a Mar, que es un bombón de persona, de mujer y de todo, y su respuesta ha sido:

- "Puede que sea alguna ex de algún chaval con el que hayas estado, estés o lo que sea, que esas cosas pasan".

Ha sido de muy poca ayuda, porque encima me ha rayado el doble. El caso es que hace 2 minutos ha vuelto a sonar el teléfono con el mismo número y no lo he cogido. ¿Qué coño le pasa a la gente? ¿Por qué me acosan? La próxima vez voy a insultarla a saco a ver si así reacciona y me dice algo más sobre ella...

De despedidas muniquenses y borrachos temerarios

Hemos estado cenando en la Gallaguer (o como se escriba) para decirle así adiós a nuestro amado Yeli que mañana vuelve a tierras alemanas a (pro)seguir con su vida en Munich. Nos hemos puesto púos de comer y beber (qué buenas están la Guiness y la Shandy, ¡jajaja!) y hemos estado un buen rato riéndonos con historias de ronquidos y meadas desde un cuarto piso por un patio interior. Genial el momento Chemi de la noche:

Carlos: es que 300 sociólogos son muchos sociólogos
Chemi: ya ves, 300 es más que uno...

Al final de la velada se nos ha acoplado un señor al cual describir como borracho es poco, muy poco, porque vaya pedalera llevaba el colega. Después de un rato de emitir sonidos y risotadas que intentaban pasar por palabras, hemos decidido pedir la cuenta e irnos. El señor ha salido con nosotros a la puerta y ha cruzado la calle haciendo unas eses como tsunamis, se ha dirigido a un coche y todos hemos rezado por que no fuera el suyo; lamentablemente, lo era. Ha abierto la puerta, ha meado en la calle y se ha montado. Todos los camareros y clientes del bar desde dentro y nosotros desde fuera no dejábamos de mirar asombrados cómo el alcoholizadísimo señor se ha metido dentro y ha cerrado la puerta. Hemos seguido rezando por que no pudiera arrancar el coche, pero lamentablemente lo ha conseguido. Tras ponerlo en marcha se ha dado contra el bordillo y he pensado que iba a comerse la puerta del supermercado que había enfrente, que habría sido lo mejor que habría podido pasarle, pero ha frenado a tiempo y ha dado marcha atrás para salir del estacionamiento. Mientras salía ha estado a punto de comerse un coche que venía calle abajo, aunque milagrosamente ha vuelto a conseguir frenar a tiempo. Después ha enfilado la calle y ha bajado dando acelerones. Espero que haya conseguido llegar a su casa, al puticlub o donde quiera que fuese de una pieza, no por él, que me importa bien poco lo que le pase a un personaje que coge el coche en ese estado, sino por la gente que se hubiese podido cruzar en su camino y acabar la noche en un hospital cuando menos.

Es un milagro que no haya más accidentes de los que hay. Mientras que borrachos así sigan conduciendo por nuestras calles, no hay nadie que esté seguro.

Por cierto, que el señor tiene familia e hijos. Menuda pieza.