Reflexión

"Comunicarte con alguien de la otra punta del mundo y que lo único que se te ocurra sea enseñar la chorra, dice muy poco de nuestra especie."

Vía @JuarmaLopez

El amor y los diferentes tipos de parejas

Por alguna extraña razón y desde hace algún tiempo éste es uno de los temas que más tiempo nos ocupa en las conversaciones entre amigos. Sin embargo, a pesar de ser un tema trillado y hablado hasta la saciedad, tengo que decir que no dejan de sorprenderme las reacciones y opiniones que cada uno de nosotros tiene al respecto, así como los diferentes modelos que relación que veo a mi alrededor.

En realidad, la mayor parte de las discusiones (entiéndase "discusiones" como "intercambios de opiniones" y no como "peleas") surgen a partir de la definición que cada uno tiene de "pareja", "relación" y "amor". Los hay desde los que no creen en el "amor" como sentimiento bioquímico-romántico hasta los que llevan su relación como el simple mantenimiento de una persona con la que hacer cosas ñoñas de vez en cuando, pasando por los que la basan en la amistad o en la economía.

Por mi parte no tengo nada que reprochar a esas conductas u opiniones, puesto que cada persona es diferente y son las experiencias previas las que nos hacen ver la vida de una u otra forma. Sin embargo, hay un par de puntos con los que no estoy de acuerdo, aunque se trate de meras cuestiones de forma. Por ejemplo, el uso de la palabra "novio/a". Para mí, esa palabra representa un estatus que nunca he considerado tener con ninguna de mis parejas, simplemente porque implica unas obligaciones de las que siempre he huido y creo que seguiré haciendo durante mucho tiempo. No sé por qué, pero esa palabra me suena a aburrimiento, monotonía y falta de amor, a comidas familiares y a ver la televisión con los suegros, aunque claro, supongo que todo depende de cada uno. Entiendo que es mucho más fácil decir "novio" que "chico con el que salgo", "mi pareja" o simplemente "fulanito", pero no me gusta dar nombres convencionales a cosas que no lo son.

Y luego están las ideas preconcebidas de relación. Hay personas que tienen miedo a embarcarse en relaciones nuevas por supuestas "malas experiencias anteriores". Yo entiendo que cuando se apuesta por una persona y las cosas no acaban de salir como habrían gustado, la situación resulta dolorosa e incluso incómoda (el abanico de posibilidades que "malas experiencias anteriores" encierra es demasiado amplio), pero me niego a creer que cerrarse en banda a según qué sentimientos (porque esto va por interés, por mucho que se diga) sea beneficioso para la persona. Creo que todos (o casi todos) los aquí presentes hemos tenido relaciones de todo tipo, unas buenas y otras malas, unas destructivas y otras constructivas, y que hemos conocido a personas de todo tipo con las que hemos vivido unas situaciones mejores o peores. Y, por supuesto, también creo que todo eso nos marca de una forma o de otra. Sin embargo, o al menos en mi caso, todas esas experiencias no hacen sino aumentar mis ganas de seguir adelante, de seguir conociendo gente, cada vez con las ideas más claras sobre lo que quiero y no quiero. Por supuesto no se trata de una cacería ni nada por el estilo; simplemente digo que hay que coger tanto lo bueno como lo malo de todo lo vivido y sacarle el mayor partido posible; en este caso, acotar las ideas.

Hoy por hoy encontrar a una persona con la que se esté agusto y en igualdad de condiciones es una tarea harto difícil. Cada vez somos más egoístas e intransigentes, cada vez tenemos menos paciencia y mejor consideración de nosotros mismos (el famoso "porque yo lo valgo"), y cada vez somos menos conscientes del efecto que esta premisa pueda o no tener sobre la gente que nos rodea. Eso, o que nos da igual y nos gusta hacerlo, lo que es aún peor. Unos andan desesperados a la caza y captura de alguien que comparta su grado de desesperación, otros se agarran a clavos ardiendo por tal de no ver lo que realmente pasa a su alrededor; otros simplemente se estancan en situaciones cómodas (aunque no por ello positivas) y otros simplemente huyen (quizá deba incluirme en este último apartado). Una discusión por el orden de los embutidos puede conducir a una ruptura de la misma forma que unos meses de ñoñerías pueden acabar en boda y creación de una familia. Creo que hemos olvidado lo que significa realmente conocer a alguien hasta el punto de querer compartir una parcela de nuestra vida con ella más allá del sexo, la risa o el sustento económico.

Creo que hemos olvidado lo que implica y significa despertarse todos los días al lado de una persona que, al igual que nosotros, tiene sus problemas, rarezas, inseguridades, miedos y manías, pero que a pesar de ellos, sigue acostándose junto a nuestro cuerpo todas y cada una de las noches sin mayor exigencia que esperar que nosotros hagamos lo mismo.

Periodistas en zona de guerra

Mucho se ha dicho y se está diciendo a raíz de la decisión que han tomado los marines estadounidenses de expulsar a los periodistas de Puerto Príncipe. Os sugiero que leáis este artículo y que, si todavía queréis más, leáis también éste que os copio a continuación de Arturo Pérez Reverte.

"Hace treinta y dos años desaparecí en la frontera entre Sudán y Etiopía. En realidad fueron mi redactor jefe, Paco Cercadillo, y mis compañeros del diario 'Pueblo' los que me dieron como tal; pues yo sabía perfectamente dónde estaba: con la guerrilla eritrea. Alguien contó que había habido un combate sangriento en Tessenei y que me habían picado el billete. Así que encargaron a Vicente Talón, entonces corresponsal en El Cairo, que fuese a buscar mi fiambre y a escribir la necrológica. No hizo falta, porque aparecí en Jartum, hecho cisco pero con seis rollos fotográficos en la mochila; y el redactor jefe, tras darme la bronca, publicó una de esas fotos en primera: dos guerrilleros posando como cazadores, un pie sobre la cabeza del etíope al que acababan de cargarse. Lo interesante de aquello no es el episodio, sino cómo transcurrió mi búsqueda. La naturalidad profesional con que mis compañeros encararon el asunto.

Conservo los télex cruzados entre Madrid y El Cairo, y en todos se asume mi desaparición como algo normal: un percance propio del oficio de reportero y del lugar peligroso donde me tocaba currar. En las tres semanas que fui presunto cadáver, nadie se echó las manos a la cabeza, ni fue a dar la brasa al Ministerio de Asuntos Exteriores, ni salió en la tele reclamando la intervención del Gobierno, ni pidió que fuera la Legión a rescatar mis cachos. Ni compañeros, ni parientes. Ni siquiera se publicó la noticia. Mi situación, la que fuese, era propia del oficio y de la vida. Asunto de mi periódico y mío. Nadie me había obligado a ir allí.

Mucho ha cambiado el paisaje. Ahora, cuando a un reportero, turista o voluntario de algo se le hunde la canoa, lo secuestran, le arreglan los papeles o se lo zampan los cocodrilos, enseguida salen la familia, los amigos y los colegas en el telediario, asegurando que Fulano o Mengana no iban a eso y pidiendo que intervengan las autoridades de aquí y de allá –de sirios y troyanos, oí decir el otro día–. Eso tiene su puntito, la verdad. Nadie viaja a sitios raros para que lo hagan filetes o lo pongan cara a la Meca, pero allí es más fácil que salga tu número. Ahora y siempre. Si vas, sabes a dónde vas. Salvo que seas idiota. Pero en los últimos tiempos se olvida esa regla básica. Hemos adquirido un hábito peligroso: creer que el mundo es lo que dicen los folletos de viajes; que uno puede moverse seguro por él, que tiene derecho a ello, y que Gobiernos e instituciones deben garantizárselo, o resolver la peripecia cuando el coronel Tapioca se rompe los cuernos. Que suele ocurrir.

Esa irreal percepción del viaje, las emociones y la aventura, alcanza extremos ridículos. Si un turista se ahoga en el golfo de Tonkín porque el junco que alquiló por cinco dólares tenía carcoma, a la familia le falta tiempo para pedir responsabilidades a las autoridades de allí –imagínense cómo se agobian éstas– y exigir, de paso, que el Gobierno español mande una fragata de la Armada a rescatar el cadáver. Todo eso, claro, mientras en el mismo sitio se hunde, cada quince días, un ferry con mil quinientos chinos a bordo. Que busquen a mi Paco en la Amazonia, dicen los deudos. O que nos indemnicen los watusi. Lo mismo pasa con voluntarios, cooperantes y turistas solidarios o sin solidarizar, que a menudo circulan alegremente, pisando todos los charcos, por lugares donde la gente se frota los derechos humanos en la punta del cimbel y una vida vale menos que un paquete de Marlboro. Donde llamas presunto asesino a alguien y tapas la cara de un menor en una foto, y la gente que mata adúlteras a pedradas o frecuenta a prostitutas de doce años se rula de risa. Donde quien maneja el machete no es el indígena simpático que sale en el National Geographic, ni el pobrecillo de la patera, ni te reciben con bonitas danzas tribales. Donde lo que hay es hambre, fusiles AK-47 oxidados pero que disparan, y televisión por satélite que cría una enorme mala leche al mostrar el escaparate inalcanzable del estúpido Occidente. Atizando el rencor, justificadísimo, de quienes antes eran más ingenuos y ahora tienen la certeza desesperada de saberse lejos de todo esto.

Y claro. Cuando el pavo de la cámara de vídeo y la sonrisa bobalicona se deja caer por allí, a veces lo destripan, lo secuestran o le rompen el ojete. Lo normal de toda la vida, pero ahora con teléfono móvil e Internet. Y aquí la gente, indignada, dice qué falta de consideración y qué salvajes. Encima que mi Vanessa iba a ayudar, a conocer su cultura y a dejar divisas. Y sin comprender nada, invocando allí nuestro código occidental de absurdos derechos a la propiedad privada, la libertad y la vida, exigimos responsabilidades a Bin Laden y gestiones diplomáticas a Moratinos. Olvidando que el mundo es un lugar peligroso, lleno de hijos de puta casuales o deliberados. Donde, además, las guerras matan, los aviones se caen, los barcos se hunden, los volcanes revientan, los leones comen carne, y cada Titanic, por barato e insumergible que lo venda la agencia de viajes, tiene su iceberg particular esperando en la proa."

Arturo Pérez Reverte