A Dior pongo por testigo...

De que el 1 de febrero, cuando entregue este "no-trabajo", me dedicaré un par de días a mí misma, para pasear, ir a un baño árabe, hacerme un tratamiento de lo que sea y, en definitiva, tratarme como una mujer. Que ya está bien, hombre. Tengo que alcanzar un estado superior de consciencia, liberarme de mis cargas terrenales y volver a empezar como si fuera 8 de diciembre.

Voy a exorcizarme.

Periodistas en zona de guerra

Mucho se ha dicho y se está diciendo a raíz de la decisión que han tomado los marines estadounidenses de expulsar a los periodistas de Puerto Príncipe. Os sugiero que leáis este artículo y que, si todavía queréis más, leáis también éste que os copio a continuación de Arturo Pérez Reverte.

"Hace treinta y dos años desaparecí en la frontera entre Sudán y Etiopía. En realidad fueron mi redactor jefe, Paco Cercadillo, y mis compañeros del diario 'Pueblo' los que me dieron como tal; pues yo sabía perfectamente dónde estaba: con la guerrilla eritrea. Alguien contó que había habido un combate sangriento en Tessenei y que me habían picado el billete. Así que encargaron a Vicente Talón, entonces corresponsal en El Cairo, que fuese a buscar mi fiambre y a escribir la necrológica. No hizo falta, porque aparecí en Jartum, hecho cisco pero con seis rollos fotográficos en la mochila; y el redactor jefe, tras darme la bronca, publicó una de esas fotos en primera: dos guerrilleros posando como cazadores, un pie sobre la cabeza del etíope al que acababan de cargarse. Lo interesante de aquello no es el episodio, sino cómo transcurrió mi búsqueda. La naturalidad profesional con que mis compañeros encararon el asunto.

Conservo los télex cruzados entre Madrid y El Cairo, y en todos se asume mi desaparición como algo normal: un percance propio del oficio de reportero y del lugar peligroso donde me tocaba currar. En las tres semanas que fui presunto cadáver, nadie se echó las manos a la cabeza, ni fue a dar la brasa al Ministerio de Asuntos Exteriores, ni salió en la tele reclamando la intervención del Gobierno, ni pidió que fuera la Legión a rescatar mis cachos. Ni compañeros, ni parientes. Ni siquiera se publicó la noticia. Mi situación, la que fuese, era propia del oficio y de la vida. Asunto de mi periódico y mío. Nadie me había obligado a ir allí.

Mucho ha cambiado el paisaje. Ahora, cuando a un reportero, turista o voluntario de algo se le hunde la canoa, lo secuestran, le arreglan los papeles o se lo zampan los cocodrilos, enseguida salen la familia, los amigos y los colegas en el telediario, asegurando que Fulano o Mengana no iban a eso y pidiendo que intervengan las autoridades de aquí y de allá –de sirios y troyanos, oí decir el otro día–. Eso tiene su puntito, la verdad. Nadie viaja a sitios raros para que lo hagan filetes o lo pongan cara a la Meca, pero allí es más fácil que salga tu número. Ahora y siempre. Si vas, sabes a dónde vas. Salvo que seas idiota. Pero en los últimos tiempos se olvida esa regla básica. Hemos adquirido un hábito peligroso: creer que el mundo es lo que dicen los folletos de viajes; que uno puede moverse seguro por él, que tiene derecho a ello, y que Gobiernos e instituciones deben garantizárselo, o resolver la peripecia cuando el coronel Tapioca se rompe los cuernos. Que suele ocurrir.

Esa irreal percepción del viaje, las emociones y la aventura, alcanza extremos ridículos. Si un turista se ahoga en el golfo de Tonkín porque el junco que alquiló por cinco dólares tenía carcoma, a la familia le falta tiempo para pedir responsabilidades a las autoridades de allí –imagínense cómo se agobian éstas– y exigir, de paso, que el Gobierno español mande una fragata de la Armada a rescatar el cadáver. Todo eso, claro, mientras en el mismo sitio se hunde, cada quince días, un ferry con mil quinientos chinos a bordo. Que busquen a mi Paco en la Amazonia, dicen los deudos. O que nos indemnicen los watusi. Lo mismo pasa con voluntarios, cooperantes y turistas solidarios o sin solidarizar, que a menudo circulan alegremente, pisando todos los charcos, por lugares donde la gente se frota los derechos humanos en la punta del cimbel y una vida vale menos que un paquete de Marlboro. Donde llamas presunto asesino a alguien y tapas la cara de un menor en una foto, y la gente que mata adúlteras a pedradas o frecuenta a prostitutas de doce años se rula de risa. Donde quien maneja el machete no es el indígena simpático que sale en el National Geographic, ni el pobrecillo de la patera, ni te reciben con bonitas danzas tribales. Donde lo que hay es hambre, fusiles AK-47 oxidados pero que disparan, y televisión por satélite que cría una enorme mala leche al mostrar el escaparate inalcanzable del estúpido Occidente. Atizando el rencor, justificadísimo, de quienes antes eran más ingenuos y ahora tienen la certeza desesperada de saberse lejos de todo esto.

Y claro. Cuando el pavo de la cámara de vídeo y la sonrisa bobalicona se deja caer por allí, a veces lo destripan, lo secuestran o le rompen el ojete. Lo normal de toda la vida, pero ahora con teléfono móvil e Internet. Y aquí la gente, indignada, dice qué falta de consideración y qué salvajes. Encima que mi Vanessa iba a ayudar, a conocer su cultura y a dejar divisas. Y sin comprender nada, invocando allí nuestro código occidental de absurdos derechos a la propiedad privada, la libertad y la vida, exigimos responsabilidades a Bin Laden y gestiones diplomáticas a Moratinos. Olvidando que el mundo es un lugar peligroso, lleno de hijos de puta casuales o deliberados. Donde, además, las guerras matan, los aviones se caen, los barcos se hunden, los volcanes revientan, los leones comen carne, y cada Titanic, por barato e insumergible que lo venda la agencia de viajes, tiene su iceberg particular esperando en la proa."

Arturo Pérez Reverte

Anormalidad en estado puro

Visto en FAIL Blog

La eterna discusión

Todos sabemos que las mejores conversaciones son las que se mantienen con un cubata en la mano a partir de las 3 de la madrugada en la barra de un bar. Si por estas charlas fuera, el mundo sería un lugar completamente distinto. Si de mí dependiera, por ejemplo, cambiaría la visión tan jodidamente machista que tenemos del sexo, tanto hombres como mujeres. A los 26 años, y completamente consciente de mi sexualidad y preparada para disfrutarla, todavía me siguen echando atrás ciertas situaciones que no consigo conciliar con mi forma de pensar. Simplemente, no las entiendo. ¿Por qué un hombre puede ponerle los cuernos a su novia y ser un macho a ojos de sus semejantes, y una mujer soltera no puede acostarse con cuantos y quienes le de le gana sin ser una puta? En fin, de esto ya he hablado varias veces, así que no voy a profundizar en el tema.

Mi indignación esta vez viene de otra visión, y es la que algunas mujeres tienen de las demás mujeres que han mantenido algún tipo de relación con un hombre con pareja. Lo diré de otra forma: en el ejemplo anterior, el del hombre que le es infiel a su pareja y que queda como Dior ante los ojos de los demás penes, ¿por qué la mujer con la que ha sido infiel es la culpable de todo a los ojos de las demás mujeres? ¡Si la mayoría de las veces son ellos los que no confiesan tener pareja! Y vamos a ver, si tú no respetas a tu pareja, ¿por qué tiene que hacerlo una desconocida que probablemente ni siquiera sepa que existe?

La verdad es que estas situaciones me desesperan hasta límites que no os imagináis. Supongo que llevar 11 años saliendo con un grupo de chicos tiene ventajas e inconvenientes, y entre estos últimos está el hecho de que conozco muchas de las reacciones que mantienen ante ciertas situaciones. Por supuesto, si los enfrentas a estas conversaciones, muchos negarán comportarse así, y de hecho, si se habla con ellos por separado, todos son totalmente tolerantes y liberales. Pero a la hora de demostrar su hombría, el pene les puede. Además, necesitan escudarse y defenderse entre ellos para el caso de que se vean en la misma situación, y en estos casos, el enemigo es siempre la mujer. Mientras la novia se queda en casa y otra chica sale a pasárselo bien, la primera es una pobrecita y la segunda una puta. Es así.

Pues como decía Oihana la otra noche, si entre nosotras no nos apoyamos, ¿quién va a hacerlo? ¿Por qué tenemos que ser siempre nosotras las que guarden las formas? Desde luego, nos merecemos lo que tenemos, por subnormales.

Este post me ha quedado algo obtuso, pero es que ayer me acosté de a las 7 de la mañana y me he levantado a las 11 con sabor a Barceló en la boca.

Destrozando tópicos...o no

¿Sabéis esa del butanero que sube la escalera, todo musculoso y sudado, y arriba le espera la señora en cuestión envuelta en una fina bata de seda?

Pues no es eso, pero casi.

Mi butanero me acaba de mandar un sms fuera de su horario de trabajo para preguntarme si estoy enfadada con él.

WTF??!!!!!

Dirán lo que quieran, pero aquí lo de la búsqueda de pareja se lo toman muy, pero que muy en serio. Quiero volver a mi casa, donde el butanero no me conoce...

Úlcera

Este trabajo me está costando una úlcera, y además literalmente... Lo que yo pensaba que eran indigestiones se está convirtiendo en una posible pequeña úlcera de estómago; y es que café, malas comidas y estrés (sobre todo esto último) no son una buena combinación. En fin, si esto no mejora, habrá que ir al médico. Ayer envié unas pruebas a una agencia de Granada, a ver si me cogen aunque sea de freelance...

Hay tantas cosas que contar, que no voy a contar ninguna.

Mañana es el último día de Ana Nogueira, una de las mejores personas y traductoras de la empresa. ha sido valiente y ha decidido salir de aquí antes de que la quemen del todo, aunque sea para quedarse en su casa. Me parece la decisión acertada. En fin, que dice que a la salida igual se van a comer unos crepes de chocolate para celebrarlo (no pidáis más, que no lo hay), así que si se acuerda de re-invitarme, pues me apuntaré.

Ah, y mi compañera de piso es una pesadilla. Voy a tener que comprarme las aspirinas por lotes...

La Falange Española utiliza música de Macaco

Desde luego, qué huevos...

Gracias al blog Melodeando me ha llegado la noticia de que el grupo "Falange Española" utilizó la canción "Moving" de Macaco en su campaña electoral para las elecciones europeas. Por su parte, Macaco ha emitido un comunicado de prensa en el que se distancian totalmente de este hecho y piensan en interponer una demanda judicial.

Información más detallada y comunicado de prensa en este enlace.

El asunto "ProZ"

Mi jefe sigue con sus tonterías...

Los que no tengáis relación con el mundo de la traducción probablemente no conozcáis una web maravillosa llamada "ProZ", especialmente dedicada a traductores. Allí, además de tener un perfil laboral público al que empresas y clientes potenciales pueden acceder para establecer posibles contactos, existen una serie de glosarios, en todos los idiomas y de mil y un temas distintos, que los propios usuarios van subiendo día a día. Por supuesto, no todas las combinaciones de idiomas tienen la misma cantidad de entradas, y siempre hay algunos que tienen más términos que otros, aunque en general hay mucha información. Pero aún mejor que eso (para mí), está el hecho de que puedes hacer preguntas que otros traductores más experimentados contestan, lo cual es increíblemente útil en un idioma como el alemán, donde las palabras se forman a partir de la unión de otras que no tienen por qué influir en el significado global de la palabra. El resultado de eso es que, en vez de pasarte horas inventando una traducción para una palabra que tiene cero entradas en Google, dejas la pregunta en el foro y muy posiblemente, en cuestión de minutos, empiecen a llegar las respuestas.

Como podréis imaginaros, para mí (y para muchos de los traductores que conozco) es una herramienta de trabajo casi indispensable.

Bueno, pues nuestro querido jefe, por motivos que escapan a mi entendimiento, aunque no a mi conocimiento, ha mandado preguntar "por qué estábamos usando esa página" y si no "sería posible bloquearla", súper indignado porque pensaría (digo yo) que estamos buscando trabajo en horas de trabajo (valga la redundancia) o filtrando información ultrasecreta a personajes malísimos de otras dimensiones que con toda certeza utilizarían para robarle alguna de sus tropecientas pantallas de plasma.

Pedir en una agencia de traducción que "capen" el "ProZ" es como pedir que capen el Google. Os imaginaréis las caras que pusimos todos cuando nos llegó la noticia...

Naturalmente, después de una rápida, natural y decisiva intervención de nuestra adorada jefa de departamento, la pregunta se quedó ahí después de que los interrogadores se diesen cuenta de la ENORME cagada que acababan de decir.

Y todo esto, después de que ayer, en el piso de Eli, les cortaran la luz por impago, luz que se supone que paga la empresa, al igual que el agua, que también les cortaron hace unas semanas, y el piso. Yo me veo llegando a casa cualquier tarde de estas, hasta los huevos de trabajar, y encontrándome todas mis cosas en la calle porque el dueño del piso ha venido a desalojarnos por falta de pago después de haber enviado notificaciones que jamás llegaron a nuestras manos.

En fin, así es la vida, y así se la hemos contado.

Respecto a la pitada de ayer...

...creo que cavalleto lo dice todo muy bien aquí.


Por mi parte, decir que esa gente me da vergüenza ajena, y de la gorda.

A veces la gente me pregunta por el nombre de este blog. En situaciones como ésta, creo que queda más que patente el por qué de mi elección.

Al paso que vamos, decir que eres español va a ser casi un delito.

Analizando

Gracias a Google Analytics puedo saber a través de qué búsquedas llega la gente a este blog, y dos de ellas han despertado mi...curiosidad, por decir algo.

- "Fotos de enfermos"
- "Mi pareja no llego a la casa"

Si el Wolfram-Alpha realmente llega a funcionar como se espera, espero (y valga la redundancia) que ante determinadas búsquedas, y en lugar de resultados, ofrezca consejos del tipo "tienes que buscar nuevos amigos", "las drogas son malas" o "no me extraña".

Un universo de posibilidades se abre ante nosotros.

Money, money, money

Hoy es día 15 de abril, ¿no? Pues yo aún no he cobrado el mes de marzo, y me consta que la mitad de mis compañeros tampoco. No pongo en duda la buena voluntad del jefe, sus esfuerzos para pagarnos a todos y la dificultad de la situación actual, pero la verdad es que, después de la cantidad de trabajo que hacemos, lo mínimo que uno espera es que le paguen más o menos a su debido tiempo. No estoy pidiendo que sea a día 1, pero joé, que ya ha pasado medio mes. Y eso que yo no tengo una familia que mantener.

No sé, a veces no sé qué pensar de nada.

Por cierto, que mi bajada de tensión se ha instalado en mí y dice que no se va. Si mañana no se me ha pasado del todo, tendré que ir al médico a que me haga algún análisis, a ver si voy a estar muriéndome y no lo sé.

Sí, qué pasa, me gusta ser tremendista. Estoy malita y necesito mimitos...

Miedito

Esta tarde me ha pasado una cosa muy fea; espero que os gusten las descripciones de sintomatologías...

Cuando hemos llegado a casa he ido directamente al supermercado a por cuatro cosas, que tengo el frigo más vacío que la cuenta del banco (y está a 0,97 €). Los que hayáis venido a verme sabéis dónde queda el Minipreço, al final de una "agradable" cuesta, aunque cerca de casa. Por el camino he empezado a sentirme bastante mal, a tener mucho calor y dolerme la barriga, así que he pensado que cuanto antes llegara, antes compraba y antes volvía a casa. Le di un bocado a una galleta que llevaba, por si era por el hambre, y nada más hacerlo me dieron unas náuseas un poco feas, pero pensé que ya se me pasaría.

Llegué al súper y cogí lo que necesitaba a toda prisa, porque cada momento que pasaba me iba sintiendo peor. Así hasta que me tocó pagar, momento en el cual vino lo peor: empezó a correrme un sudor frío a gotas por todo el cuerpo, no veía bien, tenía muchísimo calor, apenas podía mantenerme en pie y me temblaba todo el cuerpo muchísimo. La cajera me miraba con cara asustada y me metía las cosas en la bolsa, y yo era incapaz de articular palabra para pedir ayuda. Es una gilipollez, pero sentí muchísimo miedo; pensé que me iba a caer redonda al suelo y sin sentido y a romperme la cabeza en la caída.

Salí como pude, me senté al aire, esperé un rato, y con paciencia y fuerza de voluntad conseguí llegar a casa. Me metí en la cama, me hinché de llorar, Alba me hizo mimitos y hasta ahora. Se me ha pasado bastante, pero todavía me tiembla el pulso y me siento súper floja.

La verdad es que no sé muy bien a qué se debe esto, nunca me había pasado nada así; aunque soy un poco hipotensa, nunca he tenido problemas de bajadas de tensión tan fuertes, que es lo que supongo que ha sido. Y lo más raro es que aún no se me haya pasado. Hemos desarrollado la hipótesis de que sea una mezcla del estrés de hoy (brutal), los acontecimientos recientes (vuelta de Montse, por poner un ejemplo) y la regla, así que no creo que vaya a morirme, pero otro susto así y me hago budista, en serio...

Sigo viva

Pues eso.

Llevo 3 días enfermísima, al borde de la muerte y currando, así que no tengo fuerzas para hablar de mucho. Mañana llegan mis padres y me tengo que levantar temprano para arreglar la casa, cosa que podría haber hecho hoy si no me hubiese quedado pegada al sofá en estado letárgico toda la tarde.

Estoy muerta...

Tengo varias cosas para poner en el blog: un vídeo de inefable, fotos de carnaval, etc. recordádmelo, y cuando vuelva a tener sangre en lugar de horchata circulando por mis venas, lo cuelgo todo. O no.

Ea. A pelarla.